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Llega el miércoles. Queridos lectores, les hablo de la semana pasada. Semana irregular y caótica como todas las que conozco. Es increíble el desmadre que se puede formar en la soledad de los tinteros y el trabajo freelance. Comienzan a caer los pedidos a las tenebrosas oficinas de Betteo Inc. El jueves cae otro encargo. Y el viernes también. Otro.

Hay veces que desearía instrucciones más precisas, pero así es el oficio del ilustrador cabezota. "Que Betteo proponga", dirán los jefes. Por tanto, recibo por correo un texto titulado "MKTG SALES IN RECESSION CRANFIELD.doc". Tal vez otro llamado "Transiciones políticas democráticas en México". O algo más ligero, sobre los espacios públicos o la devaluación de los poderes formales. Son ejemplos nomás. Whatthefuck? punto doc.

El caso es que llega el viernes a la noche y no aparece la pinche inspiración y frente a mi ojos se perfila un fin de semana para llorar. Diez ilustraciones para el lunes.
El sábado y el domingo transcurren entre cafeína, taurina, guaranina, guanina, citosina, timina, nicotina y alcohol, mucho alcohol. Medidas de tiempo combinadas con cualquier cosa que me haga despertar, que me haga trabajar.

Las sustancias ni me ayudan ni me perjudican. Sino todo lo contrario. Duermo la peda aguacatera entre la sopa y el guisado, saco las colillas de la basura, buscando una última bocanada. Escucho mis mejores y peores discos, intercalo 100 dibujos escapistas por cada trazo serio. Perfecciono la joroba y mato al cuerpo. Navego. Duermo otra vez.

Entregué todo a destiempo, naturalmente.
Y la inspiración nunca llegó, si se lo preguntan.

Por un lado vocifero "I'm a fuckin' genius!!" y por otro, estoy absolutamente seguro de que es la última vez que Nexos o Expansión me dan trabajo. Perdiste tu oportunidad, ilustradorcete. Pero le echaste ganas.

Repeat.