En quince palabras

En ánimo de coleccionista curioso, el autor desea sus palabras.
Quince. Tal vez menos (pero no más) para describir M.I.
Una reseña, una opinión, una sinopsis.
Si vale la pena el resultado (espero que sí!) las subiré en un post aparte... a manera de opiniones calificadas para una contratapa invisible de un libro imaginario.

PD: Queda mucho por decir sobre M.I... Y los que esperan respuestas, los remito al panel 2 y 3 de la página 75. El sentido es suyo, no mío.
Por eso les pido, amables y creativos lectores, Quince Palabras.

PD2: Y agradezco sus comentarios en la secuencia final.

The Game is Over/Thanks for Reading.

M.I. update

Sí, así. Sin imágenes. Para aumentar las expectativas.

¿Cómo anda la novela? Sobre ruedas. Estoy a tres páginas de terminar el último instante de la última escena de la última lágrima de "Mundos Invisibles". El tortuoso viaje acaba en la página 79 y sólo queda la promesa personal de verlo en papel algún día. Por lo pronto, la versión en español (la original, la que creció como un hongo, la que está plagada de virtudes y defectos) habitará este blog de acero. Ya saben, gratis y sin compromisos.

No los abandono. No se levanten de su silla. Y si no han leído las primeras 66 páginas, tienen una semanota para ponerse al corriente. El finale se leerá de corrido y se engancha con todo lo que ha pasado... en el pasado.

Recuerden: M.I. ----> 22iii09.

V.B.W.

Hambre y sed. Fatal error. "Tenemos que hablar". Arresto no-domiciliario. Mediocre pero necio. Política. Violación y tortura. Moscas y mosquitos. Dolor de cabeza. Citatorio. Lunes. Acusación. Quemaduras de segundo grado. Hacienda. Fracasos consecutivos. Virus alert. Adicción. Demanda sorpresa. Martirio dominical. Desgarramiento y mutilación. Tostada de pata. Huevo podrido. Chantaje y guerra. Obligación. Sin solución. Desobligación. "Esto no te va a gustar". Inflamación y ceguera. Robo y mentira. Mucho dinero. Poco dinero. Aparato religioso. Descomposión. Desamor. Cáncer. Ruido.

Sombrero

(Sobre un cielo de plomo azúcar).
Veinte peces prisioneros se adhieren como caramelo al firmamento. Tal vez desean -aunque sea sólo por un día- ser cometas de mercurio, perros de agua, veinte bizcochos de fuego en la bandeja de una princesa. Se vale soñar.
Luchan por salir, lloran sus cuerpos. Sus lágrimas imposibles se alargan libremente hacia el pozo. El fluido dulce, uno para cada par de agallas, forma una telaraña de hilos incandescentes.
Los hilos terminan en un sombrero.

Watchmen (2009)

Pongo en contexto a los que ignoran la devoción de los admiradores de Alan Moore o Watchmen. "¿Película de Watchmen? Ni cagando la voy a ver." Hay otros más relajados, a quienes les ataca la curiosidad malsana desde el primer teaser. Y el tercer grupo: los que se meten a ver la película porque es de superhéroes o porque es del cabrón que dirigió "300". Y las infinitas combinaciones, claro.

Ahora bien. Perteneciendo al primer grupo y opinando que "300" es un anuncio impecable del Palacio de Hierro de dos horas, ¿qué me metió en una sala de cine a ver aquello? Soy contreras. Las malas reseñas, más que las buenas, despertaron mi curiosidad. Además, qué diablos, era miércoles.

¿Me gustó? No del todo, pero no tiré el dinero a la basura porque no me esperaba nada de ello. Formar una opinión, tal vez. Pagué por una experiencia morbosa.

No puedo despegarme de mi precepto de hierro: "¿Son necesarias las adaptaciones?". Y terminando la película, tengo que preguntarme: "¿Qué carajos me hubiera parecido esta película si no hubiera leído la novela gráfica?". Aquellos que no la leyeron tendrán que decirme si es celuloide palomero, pretencioso o de plano incomprensible.

Al grano: Buen cast. Musicalización acertada y lamentable por igual. La puesta en escena es muy buena. Se pudieron tomar muchas licencias, pero dejan tranquilos a los hardcore fans calcando vestuarios y escenarios. Pero siempre-siempre terminan modernizando lo inmodernizable: Superhéroes, that is.

¿La adaptación de la historia? Ahí se abre la lata de gusanos. Es imposible: hay que trasquilar toneladas de cosas. Pero es comprensible. No tenemos tiempo para estar sudando una película fiel de 7 horas cuando podemos disfrutar -a lo largo de semanas- una novela de cientos de páginas tirados en la cama. Dicen que una miniserie hubiera sido mejor. No para mí... Vi las seis temporadas de Los Sopranos y sigo esperando a que alguien me devuelva mi tiempo.

Muchas secuencias a la distancia parecen gemelas de la novela. Pero de cerca carecen de profundidad. Sobre todo, con las complejísimas motivaciones y traumas de los personajes. Pero repito: es imposible. Lea el libro.

Ahora lo verdaderamente malo. Tuves choque frontales con el gringote Snyder y sus guionistas: ¿por qué no girar la tuerca, un poco más de la cuenta, para que tenga ese tufo all-american al final? Pongo un ejemplo: Alan Moore, si no me equivoco, lastima exclusivamente a Nueva York con un molusco interdimensional. El dedo pestilente del inglés sobre la llaga yanqui. Matemos un par de millones nomás. Dejemos claro el punto, sin exagerar demasiado.

En cambio, la película destruye gratis las ciudades importantes del mundo con un estilo y mensaje preocupante: Hiroshima. Los gringos no aguantan recibir un golpe crítico sin aniquilar al extranjero. No pueden ocultar su horrible bandera triunfal ni esa terrible narizota ambigua de Nixon. Que alguien nos salve... de ellos.

Odié la escena de sexo, pero disfruté a Walter Kovacs sin máscara. Ozymandias (quien me apasionaba con su dianética en esteroides) me dejó un poco vacío. Billy Crudup y su musculatura azul NO me ponen a aplaudir. Pero aplaudo el intento y una intención, velada y deformada, de respetar lo que salió en el papel en 1986. Celebro que sea clasificación C. ¡Milagro! Me recuerda a ese olvidado cine ochentero, donde las películas de acción de entonces eran para adultos aniñados y no como las de acción de ahora, para pubertos de amplio criterio.

"Watchmen" (en cómic) es tan titánico, tan denso, tan genial, que hasta se da el lujo -bien merecido- de ser aburrido a veces. La película no es aburrida: Es Hollywood.

Detalles

Llega el miércoles. Queridos lectores, les hablo de la semana pasada. Semana irregular y caótica como todas las que conozco. Es increíble el desmadre que se puede formar en la soledad de los tinteros y el trabajo freelance. Comienzan a caer los pedidos a las tenebrosas oficinas de Betteo Inc. El jueves cae otro encargo. Y el viernes también. Otro.

Hay veces que desearía instrucciones más precisas, pero así es el oficio del ilustrador cabezota. "Que Betteo proponga", dirán los jefes. Por tanto, recibo por correo un texto titulado "MKTG SALES IN RECESSION CRANFIELD.doc". Tal vez otro llamado "Transiciones políticas democráticas en México". O algo más ligero, sobre los espacios públicos o la devaluación de los poderes formales. Son ejemplos nomás. Whatthefuck? punto doc.

El caso es que llega el viernes a la noche y no aparece la pinche inspiración y frente a mi ojos se perfila un fin de semana para llorar. Diez ilustraciones para el lunes.
El sábado y el domingo transcurren entre cafeína, taurina, guaranina, guanina, citosina, timina, nicotina y alcohol, mucho alcohol. Medidas de tiempo combinadas con cualquier cosa que me haga despertar, que me haga trabajar.

Las sustancias ni me ayudan ni me perjudican. Sino todo lo contrario. Duermo la peda aguacatera entre la sopa y el guisado, saco las colillas de la basura, buscando una última bocanada. Escucho mis mejores y peores discos, intercalo 100 dibujos escapistas por cada trazo serio. Perfecciono la joroba y mato al cuerpo. Navego. Duermo otra vez.

Entregué todo a destiempo, naturalmente.
Y la inspiración nunca llegó, si se lo preguntan.

Por un lado vocifero "I'm a fuckin' genius!!" y por otro, estoy absolutamente seguro de que es la última vez que Nexos o Expansión me dan trabajo. Perdiste tu oportunidad, ilustradorcete. Pero le echaste ganas.

Repeat.

dto de Pato (by Tony Sandoval)

Bautizo este post respetando la prosa original.

Vengo a enterarme, tarde tarde, y a observar -tarde también- una página del interior del sketchbook de Tony Sandoval, auspiciado por la exquisita editorial que lo consiente (Paquet). Hasta hoy sólo conozco una elegante copia de esa serie decorando mi librero. Del genial Peter DeSève.

Volviendo al tema original: Oscar Balderas (gracias!!!) me deja ver una postal robada de mi nostalgia. Él tiene el libro y me rola la foto. Ahí, en alguna página, vemos lo que se observaba desde la ventana de mi comedor. Ese espacio quedó retratado para la posteridad por el estilógrafo de Sandoval. Piso de parquet, dos recámaras, ventanal polícromo a la calle. Ese "famoso" departamento en calle La Quemada, Col. Narvarte...

Ahí:

a)Fue el túnel de salida de un episodio amoroso.
b)Fue el hábitat de los inusuales "roomies" Sandoval y Betteo. Nada amoroso. Just art.
c)Fue la pista de despegue para mi vida en provincia (segundo intento).

Qué aquellas épocas! Estaba "Gris" en el horno, se precipitó el divorcio de Tony y el futuro se desdobló -para bien o para mal- frente a nuestros ojos. Con todos sus sobresaltos, extraño el 2006. Escaneando dibujos para "Mirador" en las noches, escuchando doom-metal en las tardes, botando la pelota de básquet algunas mañanas...

Foto del libro: UXKR
Dibujo: TS

A mi siniestra

Y aprovecho para anunciar:
El 22 de marzo regresa M.I. Para nunca volver.
Estoy trabajando en el final de la historia, como una larga y terrible secuencia. Con epílogos.

Las piezas van cayendo en su lugar... Espeluznantemente en su lugar.
Por eso, he cerrado las cortinas. He desconectado el estéreo. Sólo deseo escuchar el sonido de mi respiración, el goteo de la sangre y la tinta china, el dolor de los grillos, el trinar de los pájaros sin cabeza.

Nos vemos entonces.

Títeres

No guarda ninguna relación con la novela gráfica. ¿O sí?
Por cierto, ya estamos en la recta final de M.I.
No quiero decir ni quiero saber cuantas páginas faltan, pero creo que en un mes "se finí la comedí"... Comienzan a cerrarse algunos ciclos importantes.